Parágrafo

Essa é a hora do abismo em que a escrita não me assusta porque talvez não signifique nada; essa é hora da vida que transcorre/escorre, da inspiração, em que até os tiques do relógio se tornam música; essa é a hora do Tédio onde reina a absoluta falta de sentido, do fazer, do ser e, mesmo assim, tudo parece absolutamente estável e possível. Agora, enquanto o amanhecer se projeta e todos acordam, se retiram dos sonhos fechando as cortinas de seus delírios sinceros, a minha dor de cabeça apita pelo sono e a fraqueza de quem não tem nada além desse momento pra viver. A vida é suportável enfim, pois me tornei apenas um parágrafo.