Escolhas

Não me fio a decidir sob quaisquer circunstâncias. Não presto contas à nenhum tribunal que não o de meu bom senso e para situações imediatas. Não cozinho ideias para preparar estratégias, raramente agrego elementos novos à rotina. Considero que a vida se resume a uma sucessão de erros inevitáveis, não cabem escolhas (seriam inúteis), apenas controle de danos.

Tenho o temperamento difícil, intenso, apaixonado. Sou impaciente demais para pensar e hesitante em demasia para agir. Se fiz uma escolha, foi a de viver assim (e nem preciso dizer que não deu certo). Há problemas que só são resolvidos com mais de uma sentada para refletir... e decidir! E outros tantos que exigem o pensamento rápido. Falta equilíbrio.

As coisas estão mudando, pelo menos. Já não me entrego ao pessimismo decretando impossibilidades e olho muito bem ao meu redor antes de me considerar sozinho. Se antes o conforto residia em ser o sofredor mais nobre, agora o que me anima é ter fé em uma idéia salvadora que possa surgir e destruir racionalmente toda essa angústia.

Contudo, não ganho mais que a satisfação do orgulho com essa guinada sutíl de pensamentos. Acreditar não é fazer, ter fé é a mais inócua das ações. Na verdade, o mais provável é que eu seja um grande hipócrita. Falta acreditar no que faço, falta cumprir o que me proponho (e, muitas vezes, prometo), falta incorporar o discurso.

Claro que, no final das contas, esse exercício mental todo não tem mais valia que uma carta psicografada ou uma fotografia de um pensameto fulgaz, um fantasma. É a eternização de uma parte minha (a pior delas), a infinitização da angústia. Escrever sobre esses sentimentos os torna ainda mais reais. Eu deveria é parar de escrever...

Amar deixou de ser um problema e, morrer, deixou de ser um temor. As preocupações são outras e não ao menos sei quais são.  O problema é a falta de um problema...

É o terror!