A Long Slow Goodbye

Mais um daqueles posts tristes...

Por que guardar tantas mágoas? A pergunta é suscitada quando o incauto interlocutor se depara com meu ar melancólico e taciturno para com as coisas da vida. Não à toa: a atmosfera pesa ao meu redor, como um miasma de angústia contagiando aquele que passa e isso não é visto como algo natural... e por natural entenda aqui aceitável. Tudo que é de difícil digestão, esses dias, é sentenciado como aberrante, não-natural e portanto suscetível a purificação, decantação ou tratamento esterilizante.

Mal sabe aquele que indaga que esse peso que carrego em meu olhar e espalho no ar é que me mantem são. É confortável guardar mágoas, rancores, certezas de porquês porondes e portantos cimentando decisões tomadas por nós (ou terceiros) a respeito de nossas vidas. Talvez confortável não seja a palavra, mas é um exercício sustentável de desgastes previsíveis. O coração enrijece, caleja, e nós chamamos de amadurecimento... e amadurecer, ao contrário da depressão, é natural. Agruras dos desígnios de Deus, todos envelhecem, são as asperezas das areias do tempo, o insaciável tempo a enterrar as crianças que um dia fomos... só não nos contam que as enterramos vivas, sim, nós, e não o tempo.

Saber de tanto, ou pensar em tanto sob vieses góticos, dramatizar a vida para entendê-la, e então fruí-la, é que me faz ser assim. O peso não só me faz ficar mais rente a terra como me mantém fiel a mim mesmo em minha significação particular do mundo. Mas não é só isso. O talento, ou minha falta de juízo em ir de encontro às musas de minhas inspiração, sereias a cantar de seus rochedos pra onde navego a cada madrugada, poderia ser usado para trovar, troçar, fugir da angústia, fugir de mim por fingir outras dores, fingir amores e graças. Make it 'till you become it - eis o mote. Mas sigo escolhendo conscientemente a mágoa. Por que tanta mágoa? Agora eu é que me pergunto.

Poderia eu mais que guardar a mágoa, guardar amor, ser amor, um amor que deveras sinto e senti. Poderia? O amor é inconstante, energia pura que não se armazena, gera-se, gasta-se, nas profundezas da alma. Querer guardar amor é o mesmo que tentar armazenar a energia de um raio em uma bateria, é ridículo! Assenhorar-se de um sentimento, não só o amor, mantê-lo no peito incólume sem tomar parte de sua produção/alimentação, é insustentável. A mágoa, por outro lado, é um circuito fechado.

Manter-se amuado é uma técnica de sobrevivência. A mágoa te priva de pensar, de refletir e, eventualmente, de sentir. O magoado se abriga das tempestades de sentimentos em suas certezas de como foi e será, aos poucos, dissuadindo nossa bateria interna de produzir essa energia perigosa. Eventualmente, a mágoa morre de inanição e o amor que inibia já não está mais lá, parou de ser produzido. Dói menos assim.

Amores indômitos fecham nossos olhos para as consequências de existir fazendo-nos acreditar que tudo é possível. Amores indômitos tornam a nós assoberbados também... ao ponto de esquecermos do outro, do objeto que também é sujeito desse amor... um outro que pode ir embora. E eis-me aqui, sozinho.

Ser deixado te coloca na dura decisão de cultivar esse amor sozinho, alimentar no peito o que antes pulsava em dois, sustentar o insustentável escolhendo amar dia após dia mandando cartas de amor imaginárias que nunca chegam ao remetente ou... magoar-se na cactácea angústia que não precisa de muito e resolve tudo, ocupa, mascara, dissimula: cura. A mágoa pode ser espinhosa, mas é um bálsamo para corações partidos.

No entanto, cá estou eu, nessa carta de amor que nada tem de imaginária e muito provavelmente chegará àquela a quem pertence a mágoa e a quem pertence também o amor. Talvez eu goste de sofrer ou talvez, é nessa segunda que tendo a acreditar, eu goste dela de um jeito que só uma mágoa igualmente insustentável poderia esconder, eu não sei. A mágoa se foi agora com as certezas, o que sinto mesmo é saudade.

Será um longo e demorado adeus.